Late afternoon.

The taste of sweat on your lips.

The smell of the sun on your skin.

But the roughness of your hand on my heart.

My martyr's temptation.

I can't move.

I can't fight.

Buds

On the still blind face of the world today

The scents were back

Filling the emptiness of everything around

With the vague recollections

Of earth and sun and leaf

Of lark and toad and bee

Moss and heather

The reason why I'm here

Suddenly remembered

The point of it all

To feel this

Again.

Poem

The pale light of Winter

Falls across my face

Cold embers of my youth

Like snow crumbling 

But it's colder underskin

It's thin and shivering

A baby bird lying

Amongst the bracken

Of your distant heart

But I will never say these words. 

Because I know
They don't work for you. 

And I know you don't read those words. 

Poetry never made any sense to you. 

But I am really a poem, 

And though no one might ever understand it, 

I'm hoping you'll like the music, 

The flavour I leave on your tongue 

And the tingle I leave in your heart.

Because I am a poem.

Obscure,

Pointless,

But a bonus to life.

Bracken

Show me an easier way
Through the bracken
Back to colour and light
And warmer nights
Back to a time when
I was enough
You were enough
And there were no tears

Behind our smiles.

 

 

January Monochrome

The sky will understand

My desertion

As only you can bring any colour
To this desolation

A world about to drop me like rain

Over the fields of grey

About to blow me like wind

Through the bareness of the trees

I will seek you like sunshine

Through the clouds of January

And hold you like a promise

Of green and leaf and light

In a shivering corner

Of my hibernating heart.

Walk to edge of the water
And look for a clue
We are not what we seem
So temporary
Unexpected
The most precious jewels
All that is worth
Seeing and feeling at all.

Cerfs-Volants

Vivre et être humain. Telle est la tâche qui nous est donnée. Ordonnée. Mais comment? Comment sortir de l’osmose et accepter d’être seul? Comment faire semblant qu’on durera toujours et prendre part à la partie qui est jouée d’avance? Comment sourire et se lever et rester debout et résister, résister à l’appel de la terre, rester chaud et mouvant et vivant?

Leur vie ne tient qu’à un fil. Leurs os et leur peau : des brindilles et du papier. Le souffle de vie est imprévisible, subi. Leur existence : que du vent. Ils volent follement, sans contrôle, sans aller nulle part. Ils flottent et tournent quelques instants puis tombent et se brisent. Les

Il n’y a pas de liberté -quelqu’un me retient, me rappelle à la terre.

Il n’y a pas de sécurité -je ne suis qu’un fétu de papier au bout d’un fil qui peut se casser, retenu par un autre qui peut me lâcher.

Les yeux des cerfs-volants ne regardent pas. Les sourires des cerfs-volants ne sourient pas. Ils dérivent.

Ils me parlent de l’effroi de devenir humain. Réaliser qu’on n’a vraiment sa place ni en haut ni en bas, qu’on est fragile et sans contrôle, qu’à tout moment on peut tomber et qu’un jour on tombera. Alors on se colle un sourire de papier mâché et on se barbouille les yeux pour maquiller les larmes et la peur et la lassitude qui nous prennent alors, on étend les bras comme un condamné et on laisse la brise -ou la tempête- nous emmener en voyage. Pour oublier. Oublier ce que c’est que d’être humain. (‘Ne me lache-pas!’)

Ces cerfs-volants ont également le “vrai” goût de l’enfance qui est tout sauf l’innocente croisière que l’on se plait à croire. Ils mélangent sans tabou le rêve et le cauchemar, le jeu et l’angoisse, de toutes ces turbulences auxquelles on doit faire face avant même de savoir mettre des mots dessus (‘je suis là!’). Ils sont lancés comme des appels à l’humour et au jeu pour résister à la terreur et au désespoir. Fragiles mais colorés, chargés mais légers, les cerfs-volants ironisent. Ils ne sont pas ce qu’ils ont l’air d’être.

(Introduction written for artist Alain Ponçon on his work "Cerfs-Volants". Pictured "Fantômes" copyright Alain Ponçon) 

Night Time Story

"Quitte ces vêtements de soleil érodé
Plus un bruit dans le bois
Que quelques pierres qui pleurent
Que quelques enfants morts
Qui rient entre les ronces."

 

Home (again)

I will remember the paths and the trees and the way the sun met us all, tattooing something more eternal and more godly than we were ever aware of into our very eyes and bones and hearts.